那个蛋起了皱，凝了蛋白，粘在摊饼上。老头手里的勺子朝着蛋黄划去，他想画出一个圈，可蛋黄将散未散，异常顽强。
管家能理解这是为什么，是因为压抑。这与他那弯曲着腰背的压抑不同，而是一种奇怪到不作用于人却毁于人的感觉。若是真要计较起来，就像是站在浪起山高的阁楼之上，山河沉寂在肃杀风吟，花草失色于怒叱云涌，漆黑与雷光在云中相拥拍打，翻滚了整片天空，是风雨欲来，是天地欲摧。可这一次不是那无穷的黑暗，而是无穷的光。
蛋黄终究是破碎了，摊饼如同久经风沙的战场，勺子顺着那流出的细腻舞起一场春秋，只三指天地，却纷扰了一街。
天际风云变幻，遮盖了阜南的密云再也承受不住这压抑，匆匆逃去。阳光不可阻挡落下，破开云霄，光暗的分界线自城南扫向城北，扫向那一条多事的街。
阳光是火热的，他想烫一烫聒噪的夏蝉，想暖一暖嘈杂的后街，想杀那个在街上弯着腰的人。于是它来了，千千万万，密密麻麻，这每一寸每一缕都是锋利的剑，小的如同针芒，多的好似大海。
管家无声嚎叫，嘴张开到极限，这亿亿万万的剑怎么也逃脱不开，剑洒落在地上，在花草间，在他的肉里，铮铮作响。大地化作一把杨琴，屋瓦是一排编钟，花草成了二胡，他的肉身是一面鼓，阳光剑雨如同一双巧手，在这一刻奏出连京里最好的大家也难以弹奏的乐曲，管家唱着无声的歌，他在发颤，每一寸血肉，每一缕发丝，都随着这乐曲起舞。
他背后的剑似乎重到了极致，背脊咯吱作响，仿佛下一刻便会被压个粉碎。头昏眼花之下，他求生的意志还是让他握住了身后那把无形的剑，握住那一刻，他早已是没了气力。背剑式确实是强大的绝学，面对剑客时更是多了几分克制，但克制这种东西总是相对的，水能灭火，但火也能将其蒸腾。
那把无形的剑是无数剑意的结合，这些剑意或微小或羸弱，但数量惊人。它被管家握住的那一刹那，便随着他最后的一丝意识迸发而出。这是一道极致的光，携带着这一条街的红尘，如同开闸的江水向对面那人那剑而去，气势磅礴，冲碎了所有虚幻。
那个人也握住了身后的剑，他拔了剑，也或许没有拔，反正只是握着剑柄。江水的汹涌是一头恼怒到极致的雄狮，它诉说着摧毁的故事，也充斥着无穷无尽之意，如同雷云将所有震怒收起，大地将一切厚重聚集。
老头已经摊好了饼，鸡蛋裹得足够均匀，撒上些葱花，还热烫着的摊饼烫皱了葱花，发出一阵阵馋人香气。
“客官，摊饼好哩，加了蛋所以是三文钱。”老头卷起摊饼，招呼着站在人群中的六族老。
此时再也没有什么江水，也没有任何剑，他身后的剑还是那样贴着，仿佛从未动过。六族老接过摊饼，扔下三枚铜钱，向着街南远去。
管家跪倒在地上，声响终于惊动了身边的人，一位穿着粗布似乎是劳夫的男人扶住了他，发现这人的肚子竟是软的，就像是装满了泥浆的牛皮袋。好奇之下那么一按，顿时血水涌出了七窍，夹杂些肝脏的碎屑，惊慌了一条街的人，慌慌张张，不过一瞬间，繁华被这来自世外的恶意惊得一点不剩。
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