那把剑就这样空荡荡贴在那个人后背上，那儿的大婶还在跟摊贩碎着嘴，那儿的孩童天真了半个夏天，没有人觉得这个人这把剑是件奇怪的事。摩肩擦踵，繁华在两人身边缓缓流动，隔着数百步的距离仿若是站在一条大河两岸，河里欢腾的是红尘俗世，红尘里溢出的水花沾湿了他们的鞋子，却不予理会。
管家额头上一抹细汗缓缓凝聚，滴落在大河之中，泛起一点涟漪，他的故事正是这样，在红尘这条大河翻不出一点水花，唯一的一刹那涟漪也被微风拂净。
“那个人是六族老，他怎么在这。”客栈二楼的窗户被打开，亦凡看着街上的两人有些疑惑。
“他就是燕歌说的六族老吗，是还不错。”张小花的目光全在那六族老身上，另一边的管家在他眼中隐于人海，只是一道俗世风景，提不起丝毫在意的情绪。
“嘶——”还是那个摊饼的老头，锅炉里的火苗烧得正旺，路过的孩童得意的甩着阿娘给他买的糖葫芦，一滴水渍溅落在铁板上，发出一道声响，一缕青烟扶摇直上，冲入那云霄，在九天漫漫起舞。
这是一道极普通的声响，但落在管家耳中，却如同血液沸腾。到处是青烟，飘渺到每一个细致的地方，正如同街角那浇着糖葫芦的小贩，山楂被糖衣包裹得细腻，一点点气泡溢出，在周边炸响。
那个人没有拔剑，管家的双眼不曾离开那人那剑一分一秒，所以他很确信。他并不是个坐以待毙的人，可在这时却什么也做不了，这响声是一道锁链，这条街是一座牢笼。他知道，此时的自己就像是千千万万被捆锁在卫监司的反抗者，他们反抗过法律，反抗过国家，反抗过卫监司，也反抗过被反抗，下场不忍细说。
又是一阵声响，那个摊饼的老头舀了一勺面糊，勺起面落，铁板的高温灼得它生痛，发出一阵阵惨呼声，老头的勺子像是一把剑，耍了一个剑花，面糊不能承受其中剑意溃散开来，一撇一带一圆，面糊再也不糊，它成了饼。这是一张很薄很匀的饼，老头摊了这么多年，能知道他有多薄，也知道怎样摊得最美。
夏天是热闹的，但此时此刻对管家而言却是格外的安静，唯有那摊饼的声响一直回绕，这声响倒没有市井的嘈杂，更是有一种韵味。它在给对面那人那剑押着韵，一个声响一种剑意，若不是那摊饼的老头在这一刻太过显眼，怕是要以为是那把剑在争鸣，在欢腾。
人流来往，但管家已经看不见这红尘的美妙，他的眼里只有剑，周边的一切皆成了剑，剑无规律，大的可以直冲云霄，小的可以躲藏在杂草身后，但它们是活着的，它们在肆无忌惮的窜动，从街北到街南。管家知道，这是一种可怕的剑意，这一条街上，所有事物成了对方手中的剑，靠着熙熙攘攘的人群撑开一片杀阵。
人来了，人又走了，那是调皮的孩子，那也是匆忙的劳夫，他们很急，与管家擦肩而过，或许不经意间撞上了管家，会诚惶诚恐，会慌张道歉，而他只能脸色煞白，一言不发，在这夏天里他是那个唯一感受天寒地冻的人。
因为擦着他的是一把把锋利的剑，锐利到难以想象。他是踏进剑海里的浮萍，一个浪花便让他千疮百孔，要知道那种锋利可不是寻常的锋利，是冬日里最寒最毒的冰柱在你身上划过的那种锋利，割开的不是血肉，是灵魂，是精神。
“背剑式。”管家咬破了嘴唇，他弓着腰背，仿佛身后背着一把巨剑。周围剑锋的争鸣缓缓沉寂，行走着，跳动着的剑停下了脚步，缓缓消散。
管家又一次看见了繁华的红尘，但他已快看不清，背剑式破解了对方的剑意，可终究是太过勉强。剑太多了，多到他背不过来，也背不起来，这是将一条街的红尘俗世压在他的背上，腰越来越弯，腿一直颤抖，他强忍着压力将手往身后伸去，仿佛要将那把不存在的剑拔出来。
“磕——”一声清脆响起，令管家一阵寒毛耸立。他艰难抬头看去，一个摊位，一个锅炉，一块铁板上烙着一张饼，那个老头老迈却不失活力的手里抓着个鸡蛋，鸡蛋在锅沿一撞，单手娴熟一扭，一朵漂亮的花落在了摊饼上。花朵开始蒸腾，开始振动，其中的蛋黄管家还清楚记得，跟他早上的那个一样，像极了太阳。