老翁进门后，将门反身随手拴上，便一步一步慢慢腾挪向点着油火光亮的里屋。
在豆星般的油火灯亮下，只见那油灯下的案几上、案几旁边的铺盖上、铺盖下面的地砖上，或折着或团起或铺展开来层叠覆盖、满满当当的手写草纸，每张草纸上都写有密麻小字。
老翁一步一步地挪到床头的案几边，用皱巴巴的嘴唇抿了一口新打回来的酒水，在这寒冷雪夜里倒是多了些许热乎劲儿。随后一把将这些案几上无用的草纸挥到一边，从旁边取出新的草纸并用镇纸压住，取过砚台一侧的毛笔在砚台上略蘸几下，略一思顿，便开始续写心中那个荒诞离奇的世界。
窗外街坊的爆竹声、嬉闹声逐渐消隐而去，唯独簌簌不停的雪落声和渐渐刮起打在纸窗上的寒风声，陪着老翁在这豆灯星火下进入夜深。
正月初五。
几日降雪，终于迎来难得的晴天，房顶、路面的积雪在太阳的光照下开始逐渐化成雪水消融。
这一日家家户户终于不再闭着门户，做生意的商家也开始陆续开门迎客，巷弄里的行人也逐渐多了起来。
白发老翁拄着拐棍儿，熟门熟路地挪到自己的小摊儿前坐下，小木摊儿上摆着几铺子里常见的志怪书册，其正中处摆着自己用心亲自经笔的志怪故事，用缝衣线缝订成册子，这是里面最不起眼的一个小册子。也不吆喝、也不叫卖，想买的人便丢下些许铜钱自取，些许志怪文章，不值几个钱。
突然一阵怪风不知从哪里吹来，临近铺子的招牌哗啦作响，几个行人的棉服衣帽被刮起扬飞，老翁的小摊儿也不能幸免，本本册子呼啦啦全都被刮在湿漉漉的泥水地上，被慌乱的行人一踩，便几乎全都烂了。
老翁赶紧起身去寻，其他书册全都不管，只向着那个最丑陋的书册寻去。情急下也未杵拐，本就不利索的腿脚，被行人一绊，顿时摔倒在泥水地里。老翁急得眼睛直含泪水。
他目光所向的地方，正是那本他亲手缝定的册子，经这怪风一吹，一页一页迅速翻开，仿若老天爷忍不住好奇，也要来翻翻看一般。翻到最后，怪风又霎时间消散不见，小册子仅露出个三字书名儿，便安躺在行人往来的泥水地里。
就在此刻，忽见一青年男子，年纪约莫二十上下，捡起裹在泥水里的册子，轻轻抖落掉浮在表面的泥水，朝着老翁走来。
行人交错，路边复起的炊烟在街面袅袅盘桓，看不真切。
蓦地老翁老眼圆睁，突然就激动起来难掩泗泪，艰难地从地上撑起，再也不顾身上泥水，用手狠狠揉搓朦胧老眼，不敢相信般颤声支吾，仿佛自言自语：“是你么啊是你么”。
那青年男子终于走到老翁近前，轻轻站定，微微笑着。
“是我”。
岁月无情，任世人一世劳碌都难留下些许痕迹，然而在某些人心里，那些年少时行经的某些足迹，都将成为温暖自己一生的珍贵回忆。